A la rencontre du temps perdu

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Mémé n'est pas dispo, elle écosse des haricots. Elle a le sourire Mémé, elle pense à tous ceux qui lui ont fait des misères et qui vont finir comme ses haricots, bouillis dans une marmite. Snoopy, fidèle à moi-même et à lui-même, après une démonstration de joie toute en bonds, reste mutique, la langue pendante.

Il n'a visiblement pas grand-chose à me raconter, bravo. Je pars donc à la rencontre de notre écrivain national. Il se tient au fond d'un salon de thé, le visage blême, la gorge cachée par un foulard couleur crème, et manifestement, il me fait la gueule. Ayant fréquenté de nombreux auteurs grâce aux "soirées rencontres" Babelio, je ne suis pas impressionné.

Il pose sur moi son regard noir et me lance, essoufflé: C'est mal parti. Les plus malins d'entre ceux qui auront eu le courage de lire ce texte jusqu'ici ça doit plus faire beaucoup de monde auront deviné que je noie le poisson, que je vous parle de tout sauf du roman. Mais j'ai du mal à parler des belles choses. Je ne prendrai pas de faux airs de prof de français. J'avoue n'avoir saisi qu'une partie des intentions de l'auteur mais par contre, à mon modeste niveau, j'ai grave kiffé le flow de Marcel! J'ai quinze ans, je suis fougueux plus pour longtemps , je débute le livre et m'arrête dix pages plus tard.


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J'ai lu cent pages, un long voyage au bout de l'ennui, j'abandonne une nouvelle fois. Dix ans plus tard - bis repetita -, je reprends le roman et je découvre qu'avec un peu d'efforts, je parviens à rentrer la tête la première c'est une image dans ces longues phrases et cette ponctuation alambiquée. Et maintenant? Ce livre fait toujours partie de moi. J'en conserve des images au fond de ma mémoire, notamment les clochers de Martinville et les haies d'Aubépine.

Des personnages la Recherche ont laissé une trace dans mon esprit: Françoise, la Duchesse de Guermantes, Swann, M. Vinteuil et bien d'autres encore. J'ai parfois l'impression de les avoir rencontrés. Et puis il y a cette géographie qui me parle encore: Méséglise, Combray, la Vivonne, et déjà Paris et Balbec.

Si vous n'avez pas lu ce roman, attendez le bon moment et lancez vous. Si vous en aviez abandonné la lecture, offrez vous une nouvelle chance. C'est plus qu'un roman, c'est un univers parallèle dont l'accès demande de petits efforts de lecture. Vous en sortirez marqué et grandi déclaration non contractuelle. J'ai été un peu long, Marcel aussi: C'est dans ma vingtième année que j'ai pour la première fois posé les yeux sur la monumentale fresque romanesque intitulée "A la recherche du temps perdu", et la lecture de ce chef-d'oeuvre m'a bouleversé au-delà de l'imaginable.

Comme le souligne fort justement Jean-François Revel , le concept de "mémoire involontaire" doit être attribué à Bergson et non à Proust. Ce dernier - mais ce n'est pas le moindre de ses mérites - s'est contenté d'en reprendre le contenu pour l'adapter à son dessein artistique. Par le seul effort de l'intelligence, chacun d'entre nous en effet tente en pure perte de ressusciter "l'édifice immense du souvenir", ce monde enfoui en nous qui ne peut renaître que grâce à certains signes concrets.

Ce sont notamment "la fameuse madeleine", "la serviette empesée tenue à Balbec", "les pavés inégaux de Venise" dans la substance desquels resurgit le passé oublié. N'oublions pas d'ailleurs que bien plus tôt, à travers la magie des parfums, Baudelaire avait su lui-même faire remonter à la surface les moments forts de notre existence: Sa mère, objet d'une véritable vénération, occupe une place centrale au début du livre.

Mais ce bonsoir durait si peu de temps, elle redescendait si vite, que le moment où je l'entendais monter, puis où passait dans le couloir à double porte le bruit léger de sa robe de jardin en mousseline bleue, à laquelle pendaient de petits cordons de paille tressée, était pour moi un moment douloureux.

Il annonçait celui qui allait le suivre, où elle m'aurait quitté, où elle serait redescendue. Or la voir fâchée détruisait tout le charme qu'elle m'avait apporté un instant avant, quand elle avait penché vers mon lit sa figure aimante, et me l'avait tendue comme une hostie pour une communion de paix où mes lèvres puiseraient sa présence réelle et le pouvoir de m'endormir. Jamais peut-être, dans l'histoire de la littérature française, nous n'avons rencontré un esprit plus pénétrant et une plume plus aiguisée pour sonder l'âme humaine.

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La jalousie par exemple traitée d'abord avec les yeux de Swann vis-à-vis d'Odette puis ceux du narrateur vis-à-vis d'Albertine, est disséquée de manière tellement fine, tellement subtile que le lecteur ébahi ne peut qu'y trouver en lui mille résonances au point de s'exclamer à la fin: Rien n'est plus vrai.

Moi aussi, j'ai vécu cela! Il y a du Balzac et du Saint-Simon chez l'auteur de "A la recherche du temps perdu". Que de descriptions frappantes! Que de portraits admirables! Que de traits saillants! Que de poésie jetée à profusion! Au bout du voyage, c'est "Le temps retrouvé".

A la rencontre du temps perdu

L'enfant des premières lignes cède la place à un adulte déjà marqué par les ans, lequel tout à coup a la révélation de sa vocation d'écrivain chargé alors de donner forme à l'oeuvre tant de fois rêvée. A partir de ce moment-là, le livre se referme sur lui-même. Céline mis à part, Marcel Proust est bien à la vérité un des plus extraordinaires romanciers français du vingtième siècle.

Un monument! Celui qui dans les magnifiques "anneaux de son style", a marié l'intimisme et l'épopée. Celui qui pétri de génie, laissera toujours une trace durable en nous. Citations et extraits Voir plus Ajouter une citation. Signaler ce contenu Voir la page de la citation. Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe , quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul.

La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s'était désagrégé ; les formes - et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel, sous son plissage sage et dévot - avaient perdu la force d'expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience.

Mais, quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, la force immense du souvenir. Et dès que j'eus reconnu le goût du morceau de madeleine trempé dans le tilleul que me donnait ma tante quoique je ne susse pas encore et dusse remettre à bien plus tard de découvrir pourquoi ce souvenir me rendait si heureux , aussitôt la vieille maison grise sur la rue, où était sa chambre, vint comme un décor de théâtre s'appliquer au petit pavillon, donnant sur le jardin, qu'on avait construit pour mes parents sur ses derrières ce pan tronqué que seul j'avais revu jusque-là ; et avec la maison, la ville, depuis le matin jusqu'au soir et par tous les temps, la Place où l'on m'envoyait avant déjeuner, les rues où j'allais faire des courses, les chemins qu'on prenait si le temps était beau.

Et comme dans ce jeu où les Japonais s'amusent à tremper dans un bol de porcelaine rempli d'eau, de petits morceaux de papier jusque-là indistincts qui, à peine y sont-ils plongés, s'étirent, se contournent, se colorent, se différencient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de même maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M.